Charles D. Forrester est mort à trente-sept ans dans un incendie, en 1969. Aujourd’hui, en 2527 après JC, la mort n’est plus définitive, et Forrester après avoir reçu les soins nécessaires sort de l’hibernateur. Il est à la tête d’un quart de million de dollars, est en possession d’un satisfacteur, est totalement ignorant du monde qui est désormais le sien.

Ainsi, parce qu’il lui a marché sur le pied lors d’une party, le Martien Heinzlichen Jura de Syrtis Major, sexe masculin, dipara-zen, Utopiste, quatre-vingt-six ans passés, un mètre quatre-vingt-treize, travaille dans l’import-export, humain extra-terrestre, à pris contre lui un contrat de chasse avec garantie et assurance.

A l’occasion d’une exploration interstellaire, un vaisseau de la Terre à rencontré un vaisseau venant de Sirius, et l’a détruit, recueillant quatorze survivants. Depuis, des exercices d’alerte sont très régulièrement organisés et les Siriens, qui ne sont plus que onze, sont en résidence surveillée sur Terre.

Dans ce monde où les biens matériels sont disponibles à profusion, l’argent se dépense à des vitesses excessive. Forrester trouve, grâce à son satisfacteur, un travail pour neuf millions de dollars par an. Son employeur est le Sirien S Quatre. Il se fait virer. Son satisfacteur lui trouve aussitôt un autre job qu’il s’empresse de déserter (garder une centrale nucléaire peut être dangereux), et se retrouve fauché, et sans satisfacteur.

Puis, …

Compliqué, déjanté, jubilatoire et finalement précurseur sur la dépendance de l’homme vis-à-vis des machines, mais aussi sur le consumérisme.

Un extrait :

" - Oh ! oui, je veux vous parler ! Vous allez tout de suite me dire… - Il hésita, cherchant des mots qui n’étaient pas aussi évidents qu’il le croyait. – Enfin, ce que je veux savoir, c’est pourquoi vous voulez me tuer.
Le Martien parut déconcerté. Il lança un coup d’œil vers Adne avant de revenir à Forrester.
- Che ne sais pas, dit-il. A la soirée, fous m’afez marché sur le pied… Mais je pense surtout que fous ne me plaisez pas du tout. Pourquoi me posez-fous cette question ?
- Pourquoi ? Dites, c’est ma vie qui est en jeu !
Le Martien grommela :
- Che savais que c’était une maufaise idée. Chérie, che m’en fais. Plus che fois, ce type, plus il me déplaît. "